D'abord ça monte sur des grands chevaux, chants épiques, tralala, ça siffle, puis ça tourbillonne, trublionne un peu, ça s'entortille, petite poésie qui gratte, petite poésie qu'on crache, qui étreint, qui accole, qui se la colle, petit récit de vie ivre, vie qui file, ça s'égaille, ça désespère, ça passe, ça ! Ça passe ! Du petit chant mystique au ni dieu ni maitre, ça volute, c'est citadin, ça sent la ville, la semelle sur le macadam et parfois juste après l'herbe verte, ça se promène la dégaine, ça sent l'air sur son visage, ça appelle, ça égaye les poussières, ça contemple l'existence depuis son intérieur, c'est dedans, écriture du dedans, de toute façon ça ne peut être autrement, non ? Ça continue, ça dit, ça se démène, tout ça... jusqu'à finir sur un éclat, et puis comme tout, ça finira dans l'oubli mais avant voilà.
